Спасибо за ту боль, что мне принёс,
Теперь я каждый день пишу тебе стихи.
Мне ветер музу грустную принёс,
К ней каждый стих так просит в женихи.
Муза грустна, но знает себе толк.
Всем поотказывает и сидит одна.
По коже скользнул лёгкий холодок.
Муза не может хоть кому-то быть верна.
Сегодня она здесь, а завтра там -
В окне дома напротив у мальчишки.
Задумчивый...и карандаш у рта,
Я знаю: он читает на ночь книжки.
Ах, как же я хотела бы сейчас
Музу Есенина, Цветаевой иль Блока.
Она была бы кстати каждый раз,
Когда нет мыслей, а эмоций много.
Бессоницей страдает моя муза,
А днём, после работы, тихо дремлет.
Я собираю по крупинкам целый кузов
Тех ощущений, что душа за день натерпит.
Конец стиха. Я, право, и не вникла,
О чём писала: о тебе или о музе.
Хотя...без твоего бы в мыслях лика
И не связалась бы я с музой в тугой узел.
28.08.11
ты и муза
© Copyright: Мэри Тимм, 2011
Свидетельство о публикации №111082808809
Свидетельство о публикации №111082808809
Рецензии