Уж лето близится к концу,
Поет пследние куплеты,
И осень прямо на носу,
Пора мечтающих поэтов,
В березках чаще желтый лист
На ветках солнышком сверкает,
Перо танцует странный твист,
Лишь на мгновенье замирает,
И стелет строки на бумаге,
Как закусивши удила,
Поэт, набравшийся отваги,
Была бумага, так бела...
Теперь на ней стихи мерцают,
Желтеет осень в каждой строчке,
Я время это тоже знаю,
Забывший запятые, точки...
Я вижу дождь и листопады,
Я слышу шорох под ногами,
Читая этих строк каскады,
И чую, осень где-то, рядом...
Скоро осень...
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2011
Свидетельство о публикации №111082807326
Свидетельство о публикации №111082807326
Рецензии