Другая осень... невесёлая

Вернусь, продрогнув до костей,
Промокнув до последней нитки,
Из осени, как из гостей...
Гримасой мокрая улыбка.

Не в силах растегнуть пальто,
Снять вдрызг размокшие ботинки,
Я уроню лицо на стол,
Замру на миг, как на картинке.

Стол тёплый, но меня согреть
Сквозь холод внутренний не может,
Рука повиснет - не на плеть,
На сломанную ветвь - похожа.

Я по солёности пойму,
Что я глотаю дождь и слёзы.
На это наплевать столу.
Он так привык к стихам и прозе,

К шуршанью моего пера
И к воску от свечи горящей...
Себе судьбы не выбирал,
Мою приняв, как настоящий

Друг терпеливый, он, молчун,
Такой меня ещё не видел.
Стихов, картин, иных причуд
Свидетель, но - не слёз обиды!

Он друг, и он меня простит
За горечь слёз и эту сырость.
Прощу ли я, решив уйти,
Себе... за то, что не сложилось.

Ты жертвы, знаю, не поймёшь.
И я одна за всё в ответе.
Мне чувства выветрил не дождь!
Мне мысли выстудил не ветер!


      Судьбу я выбрала сама,
      В отличье от стола... когда-то...
      Согреюсь иль сойду с ума...
      И осень здесь не виновата...   


Картинка автора "Ветер", акварель.