Отчего?

Отчего наш волос бывает седым?
Оттого, что проходят годы, как дым…

Отчего в нашу жизнь приходит покой?
Оттого, что не слышим мы голос свой…

Отчего в нашей речи чертополох?
Оттого, что наш голос совсем уж плох…

Но ведь были когда-то и мы молодыми…
Любили, бомбили, битыми были…

Мы тогда больше смерти боялись покоя,
Избегать не пытаясь дней пчелиного роя…

На кого ж вы оставили нас, юности дни?
Нам без вас очень плохо, совсем мы одни…

Так что же нам делать, о, Боже, скажи…

Бог, пожалуй, ответит: «Сиди и пиши…»

И скажет Бог нам, наверно: «Я всегда прав:
Жизнь даю – забираю,  меняю ваш нрав…

Все, что можете вы – лишь плыть по теченью:
Любить, рожать, варить варенья…

Смысла жизни понять вам не дано,
Но послушайте, люди, есть одно «но»:

В ваших силах только лишь делать добро:
Жить добром, для добра, и без беса в ребро…

Не кроить, не кутить, много малых родить…

И вот, как-нибудь вечером, скажет вам малый:
«Папа, я ведь как ты, тоже ведь пятипалый…

Мама, в речи моей твои есть нотки,
И я, как и ты, ношу тоже колготки…»

И станет на сердце больно и сладко,
Ведь в малом и вправду ваша повадка –
Он так же, как вы, в семь утра на зарядке…

И скажете вы: «Боже правый, спасибо!»
И чмокните чадо в место ушиба…