Кляксы

 Мне надо не много, а самую малость,
 пусть даже с отсрочкой на месяцы, на’ год…
 но только б соседкина дочь оклемалась
 и бегала по’ двору в кляксах от ягод.

 А мне – ничего, у меня всё нормально,
 разведка не шлёт сволочных донесений;
 живу, как обычно: то вира, то майна,
 но воздух сегодня колючий,
 осенний…

 Потрёпанный ясень не ищет любимых,
 с него за огласку содрали три шкуры;
 в автобусном парке в холодных кабинах
 свои неполадки, свои перекуры…

 А пропасть – аукнет, но в шаге, не раньше,
 и кто-то оттуда вернётся с повинной;
 у края послушно стоят генеральши,
 и девка брыкается
 в три(!) с половиной.

 Иду к забегаловке с видом на берег,
 там в зале сидят не мои могикане;
 а хитрый бармен, мудозвон и холерик,
 минутную радость бодяжит в стакане.
 Беру что попало, капризы излишни,
 а мысли похожи на груду лохмотьев,
 я пью за писклявое лето и вишни,
 за кляксы от вишен
 в квартире напротив.



           2011г.