Мне было...

Мне было пятнадцать и я был влюблен,
 И это волшебное чувство
 Во мне разгоралось от света окон,
 В которых сияла люстра...

 Мне было семнадцать, и то, что влюблен,
 Уже говорил откровенно...
 Все так же мерцала пара окон,
 И циником был я, наверно...

 Иначе сказать о себе не могу,
 А Кто-то ведь скажет пожестче...
 Но окна те в памяти я берегу,
 И на судьбу не ропщу...

 Мне стукнуло двадцать, хотелось любви...
 И я мог дарить Ей счастье...
 Но это иллюзии были мои -
 Расщет и подарки почаще...

 И грустные строки писал карандаш,
 Потом я сжигал бумагу...
 И, счастье свое плотно спрятав от краж,
 Решил не спешить с полшагу...

 Время прошло и холодной весной,
 Лишь отзвенела капель
 Девчонке, которая взглядом следила за мной,
 Я подарил апрель...

 А за апрелем был май и июнь,
 Стихи каждый день и рассветы...
 И верилось в светлое небо без бурь,
 Но врут как всегда приметы...

Время безжалостно мчалось вперед,
Считая мгновенья,  делая фото…
И через лето счастливый полет
Был прерван посадкой в болото.

Я понял потом что не просто влюблен,
А то, что люблю серьезно...
Но свет ее теплых уютных окон
Съехал – и в сердце слезно…
…………………………………………….
Вот так каждый раз, если честно влюблен,
Если открылся в чувствах –
Стоишь в тишине, сверху пара окон,
Но в них слишком грустно и пусто.