О Родине, её хочу увидеть

Пуста скамейка в зимнем белом парке,
так Родина не жадно нас растила,
всё делала, вершила для престижа,
меня в архив, а небо было жарким.

И в парке только змейкою тропинки,
в горах все скалы зыркают огнём,
крещён в России батюшкой отцом,
я босиком лежу в одном ботинке.

То был ли бой, колонны и засада,
вертушки дело сделали по курсу,
последняя граната, все ресурсы,
осколки накрывали скалы градом.

А на скамейке снег верхом на спинке,
юнцов зелёных пеплом занесло,
перед глазами детство пронеслось,
здесь перевал, там снежные тропинки.

Все то что помню, черные папахи,
акцет чужой, приставлен к горлу нож,
и возглас дикий: "Рус, ого, не трожь,
ещё успеет, доживёт до плахи".

Тяжёлый плен, прошёл судьбу и веру,
а мать ждала, как бабушка моя,
не дождалась, её несли друзья,
читал коран и выпил грех без меры.

Я не грущу о Родине, хочу её увидеть
и зимний парк с скамейкою в тиши,
последние слова:"Сынок, скорей пиши",
и глаз её мне больше не увидеть.

Лишь старый парк хранит свои архивы,
страна чужая стала мне своей,
сердец своих... и бедных матерей,
не дождались, хотя надежды живы.

И стало ль невозможное возможно,
ведь Бог один, с прискорбием кленя,
что на роду прописано предложено
... к тебе Россия на коленях, я.