Портрет

    Я смотрю на портрет девушки, встреченной мной в Италии, и вожу рукой по шероховатой рамке из красного дерева, затем по стеклу, обводя кончиками пальцев четкие линии, которые я так тщательно прорисовывал простым карандашом, боясь упустить какую-нибудь важную деталь Её образа и потерять самую суть. В искусстве, особенно в живописи, детали играют едва ли не самую главную роль, благодаря фону и другим  хорошо прорисованным «мелочам», мы видим целостную, завершенную картину, передающую определённую идею, настроение, глубинный смысл, и это откровение  задевает потаенные струны нашей души и находит в ней отклик. Рисуя Её портрет в двух вариантах: красками и карандашом, я старался как можно точнее изобразить свет, падающий на лицо моей натурщицы, уловить его отражение в блеске аквамариновых глаз, в чуть приподнятых уголках розовых губ. Я пытался передать игру солнечных лучей в мокрых после дождя и от того совершенно чёрных волосах, в которых переливались блики, окрашивая локоны моей очаровательной незнакомки в цвет расплавленного янтаря, золотящегося и искрящегося на солнце. Её лицо  не было   идеальным. Крупноватые его черты, тем не менее, не портили красоты девушки. Моя муза, мой ангел. Она была столь гармонична, что все недостатки только украшали мою Еву. Да, я не знал Её имени, но чувствовал  в ней связь с природой, легкую и естественную и свою связь с Ней. Она стала моей Евой, первой и единственной женщиной на свете.
Никогда в жизни я не видел столько вспышек божественного озарения,   вдохновенных образов, ураганом проносившихся в голове, смешивая всё и вся в моей фантазии и рождая совершенно новые пёстрые, яркие, сумасбродные  видения, которые я торопливо, иногда посреди ночи, спешил запечатлеть на холсте.
   Мы встретились случайно. Это был, видимо, подарок судьбы к моему двадцатипятилетию.  Я, сын  богатых родителей, всегда имел возможность заниматься любимым делом, даже если оно и не приносило большого достатка.  Формально, только по документам, я владел небольшой дочерней фирмой, всего лишь маленький «отросток» от могучего «дуба» бизнеса моего отца и то, я лично не управлял фирмой, только получал с неё проценты, которых мне вполне хватало на безбедную жизнь.
   Меня всегда влекли изящные искусства, особенно живопись.  Я окончил институт и получил диплом художника. Многие говорили мне комплименты, некоторые люди просто восхищались моими работами и талантом, в конце концов, я приобрёл достаточную известность в определённых кругах и стал неплохо зарабатывать, продавая свои картины.
Вам кажется, что  я самовлюблённый эгоист, и у вас уже  рябит  в глазах от этих вездесущих «я, я, я» и «моё, мне, меня»? Ну что ж, я всё раздумывал, сохранять ли мне инкогнито, назвав себя просто, как писатели называли порой  второстепенных героев своих книг: «Господин N».  Но раз уж вышло, что я начал обращаться к вам непосредственно, и вы всё же читаете мой влюблено-сумасшедший бред, то, думаю, будет несправедливо скрываться от вас под таким не именем даже, скорее названием.
    Итак, разрешите представиться, меня зовут Влад. Коротко и просто. Вы же не думали, что я назову также свою фамилию и отчество? Это было бы крайне неосмотрительно с моей стороны, ведь я раскрываю перед вами душу, описывая события одной своей поездки в Италию, которая изменила  мою жизнь. Неужели, вы наивно полагали, что я буду настолько глуп, что скажу вам, как меня зовут, и вы узнаете не только имя? Нет, пусть я и не Мистер Икс, и даже не Джеймс Бонд, но совершенно точно  не хочу быть узнанным.  Не бойтесь, это не исповедь, я не буду каяться и рвать на себе волосы, постараюсь не быть пафосным и избежать избитых фраз, но я не писатель, всего лишь художник, поэтому вам лучше либо уйти, либо терпеть несовершенство стиля и постараться заметить главное, ради чего я на время забросил свои кисти и краски.
    Но я отвлёк вас от сути. Придётся повториться. Мы встретились случайно.  Я поехал в Италию на празднование  своего двадцать  пятого дня рождения.  До него оставалось три дня, поэтому мне захотелось перед торжественной вечеринкой в свою честь, которая должна была состояться  на вилле моего друга, расположенной на озере Маджоре, одном из самых живописных мест Италии, пройтись по бутикам Милана.
   Я остановился в отеле, забросил вещи в номер и отправился гулять по улицам Милана. Северная столица Италии  покорила меня с первого взгляда. Деловой и модный центр страны – этот город является самым европейским из всех итальянских городов.  Элегантные итальянцы, запакованные в «Армани» и «Гуччи», спешащие по делам или неспешно потягивающие двойной эспрессо в уличных кафе, всегда восхищали меня своей свободной роскошью и вдохновляли на создание новых картин. 
   На этот раз всё получилось совсем по-другому.  Я уже добрался до Виа Монтенаполеоне,  одной из главных улиц для шоппинга в Милане, когда начался сильный дождь.  Торопливо, чтобы  как можно меньше  промокнуть, я заскочил в первый попавшийся бутик.  Мне определённо везло – это оказался бутик Армани.  Девушка-менеджер окинула меня оценивающим взглядом и едва заметно улыбнулась.
           – Могу я вам чем-нибудь помочь? – вежливо поинтересовалась девушка по-итальянски.
           –  Мне нужен вечерний  костюм, – я говорил на итальянском вполне сносно и почти всегда мог понять и быть понятым.
           –  Пройдёмте, –  менеджер повела меня  к кронштейнам с мужской одеждой. –  Вот наша новая коллекция.
           –    Спасибо.
           – Выбирайте, если понадобится моя помощь, я всегда к вашим услугам, –  девушка кивнула в сторону одежды, развернулась и пошла на своё прежнее место.
    Рассмотрев как следует всю коллекцию, я выбрал черный атласный фрак, брюки к нему, белоснежную рубашку и галстук-бабочку.  Выйдя из примерочной в новом облачении, я почувствовал себя королём или, как минимум, нефтяным магнатом.  Я выглядел столь же элегантно, как и те миланские мужчины, лоском которых всегда восхищался. Неторопливо изучая себя со всех сторон и убеждаясь в необходимости купить, во что бы то ни стало этот костюм, я чуть было не пропустил главное событие всей моей жизни.
Дождь на улице не прекратился, наоборот, он так разошёлся, что казалось, будто на человечество обрушился новый всемирный потоп. По улице текли реки, было темно, вспыхивали молнии.  Двери распахнулись, и в бутик буквально влетела Она, насквозь промокшая, и явно в истерике. Мокрые слегка вьющиеся тёмные волосы, огромные аквамариновые глаза, полные слёз, белое короткое платье, босоножки на каблуках.  Девушка была загорелой и очень стройной.  Менеджер подошла к ней, спросила, что случилось. Бедняжка, громко рыдая и размазывая тушь по лицу, рассказывала ей что-то так быстро, что я смог разобрать лишь несколько фраз. Однако и того, что мне было понятно, хватило, чтобы  вникнуть в  суть проблемы.
 

Рассказ не дописан, и возможно будет переделываться. Многие публикуют свои стихи на прозе ру, а я хочу как можно больше читателей для своего рассказа, поэтому выкладываю и сюда тоже. К прозе отношуюсь намного серьёзнее, чем к стихам, это моя будущая профессия, поэтому критиканство не позволю никому