Посыльный

Тучи разорваны, взрезаны, все в зигзагах.
Снова прошу налетающий резкий ветер
мне донести из далёкого города запах
твой, чтоб нашёл он там где-то и встретил

ту, что когда-то дарил мне солнечный Небуг,
шуткой скрывая суровую правду анонса,
что вдоволь потом хлебанём мы с тобою вовне мук,
пока затянули Москвы шум и холод Олонца.

Земли пройдя, что теплом испокон не согреты
солнцем от в них свой покой неизменно нашедших,
выспросит ветер у северных братьев секреты
твои и тихонько на ухо нашепчет.

Вот он вернулся, донёс мне какие-то ноты,
вряд ли твои. Пускай что и шансы малы хоть
на пение губ мной возлюбленных, но ты
можешь, я знаю, чего-то тихонько мурлыкать.

Нежная, со смугловатой и шёлковой кожей,
на красоту обобрала родные озёра,
взгляд твоих глаз незабвенен поныне, похожий
то ли на взгляд кабарги, то ли гипнотизёра.

Как там она? как жива? в одиночестве вяжет?
что же узнал ты о ней, переменчивый ветер?
новый купальник, поди, уж доходит до ляжек? –
Ветер поник и затих, ничего не ответил

                27.8.11