Согревшись у другой души,
Растратив свой огонь.
Прощаться путник не спешил,
Уставший от погонь.
Его потухшие глаза
Как зеркала во тьме,
Как будто дальняя гроза,
Будили страх во мне.
Его не трогал разговор
И песня за столом.
Он в душу проникал как вор,
Когда не заперт дом.
Лились учтивые слова
И лесть как нить тонка.
Но тайно чувствовалась спесь
Веревки с потолка.
В нем жизни не было огня,
Хотя был полон он сил,
Он незаметно для других
Чужой огонь стащил.
Вот собрались все наконец,
И кто-то вдруг спросил-
А кто же был тот весельчак,
Что всех нас веселил?
На синей карточке его
Лежавщей на столе.
Ловец погасших душ был тут.
Они нужнее мне.
Поверь,твой друг уже мертвец.
В нем также нет огня.
А свой огонь он продал мне.
Спасибо от меня.
В беспечности твоих дорог
И в сутолоке дней,
Давно погасший уголек,
Не разожжешь, поверь.
Баллада о страном госте
© Copyright: Светлана Проскурина, 2011
Свидетельство о публикации №111082703805
Свидетельство о публикации №111082703805
Рецензии