Этим летом 26. 08. 2011

Я достал из шкафа забытый карандаш,
 Листок бумаги. И включил мозги.
 Я не писал так давно, что ёбу дашь,
 Хотя столько всего внутри моей бошки.

 Сижу я в комнате один при тусклом свете.
 Настольная лампа. Сколько грусти в ней.
 Пожалуй, напишу я о ****атом лете,
 В мозгу пытаясь прокрутить каждый из тех дней.

 На старт. Внимание. Марш. Начал экспедицию
 По бескрайним просторам головы моей.
 И после пары вспышек, нашёл в себе традицию - 
 Каждое лето терять любимых людей.

Хотя, если подумать, какая тут любовь.
 Скорее привязанность, не более.
 Да вот только вспомнив то время вновь,
 Где-то в груди раздался отголосок той боли.

 Да ну и хер с ним. Пора б уже забыть.
 И все свои фрустрации я глубоко имел в рот.
 Можно нажать на паузу, немного поскулить,
 И, утерев лицо, двигаться вперед.

 Но еще более печально узнавать то,
 Что кто-то любит меня, а я к нему равнодушен.
 С одной стороны, это проблема ее.
 А с другой, зачем такой я кому-то нужен.

 Ведь я ж такой мудак, когда я не занят.
 Когда свободно сердце и работает ***.
 Противоположный пол естесственно тянет,
 И я в свободном плаваньи как оторвавшийся буй.

 Но среди всей этой массы есть пара людей,
 Что нравятся мне, а не тому органу.
 И проведенные бок о бок с ними несколько дней,
 Конечно, не забыты. Потому и дергает.

 Амурную тему уже пора закрывать.
 Ведь это не все, что было этим летом.
 И плавно сползая со стула на кровать,
 Я кручу дальше в мозгу воспоминаний ленту.

 Стоп-кадр. Перед глазами новые лица.
 Те, что за несколько дней стали привычными.
 Быть может общение с ними долго не продлится,
 А может отношения станут еще более личными.

 Плэй. Стоп.

 Работал дачником - сажал печень.
 Каждый день воллейбол, но то скорее не спорт.
 Это скорее суицид, ведь каждый вечер
 Вплоть до утра бухаешь как черт.

 И эти ночи, алко-мьюзик-пати.
 Гитара, выпивка, толпа идет на костер.
 Кидаешь под жопу хб-шку как скатерть,
 А рядом спирт и пиво. Всё - накрыт стол.

 Вспоминая это лето, становится тепло.
 Душу, словно греет тот самый костер. 
 Разумеется, обидно что лето быстро прошло,
 Но впереди новый осений простор.

 Я убираю в шкаф потертый карандаш,
 Листок исписанный бумаги. Пора спать.
 И вновь в бошке перебирая мысленный багаж,
 Нашёл для избранных две цифры - ноль пять.