Точка. Точка. Запятая...

« Точка. Точка.
                Запятая-
Вышла мордочка кривая...»

Вот так и бывает: у придурка художника-кривые морды, у поэта придурка-кривые стихи. Самое удивительное, что свежеиспеченные литераторы и не подозревают, что их «шедевры» кривоваты по всем координатам. Читаешь их, словно по ночной улице шлепаешь: то в открытый люк свалишься, то в собачье дерьмо угодишь! И куда эта улочка выведет- одному Богу известно. Ведь что получается; у 15 летнего пацана- акселерата или подагрической старушки- пенсионерки вдруг начинается такой поэтический зуд,от которого чешутся все интернет-сайты, не считая близких и знакомых этих доморощенных рифмоплетов. Ладно, у мальчика гормоны играют. А старая то куда лезет? Причем абсолютное большинство действует незамысловато: что вижу- то и пишу. Главное, чтобы в рифму! Получается приблизительно так:

Закипела в жилах кровь.
Это- видимо любовь!
(А для рифмы добавляем
патиссоны и морковь).

Но, увы, ушла любовь.
И уже остыла кровь.
(Но для страсти добавляем
ту же самую морковь).

Зарифмованы душа.
Ландыши и анаша.
Бакалеи. Бармалеи
и подгузник малыша.

На дворе стоит апрель.
Воет на луну кобель
.Вот такая, с позволенья
поэтическая хрень...

Понятно, от такой лирики хочется упасть в прошлогоднюю траву и тихо умереть. Однако, подождем с поминками.
Кто- то  из великих сказал:»Поэзия, как и Восток- дело тонкое, деликатное. Не терпит ни болотной тины, ни безмятежно- глупой улыбки на лице.» Что верно, то верно. Ведь если дома, как на кладбище- тишь да благодать; жена не крутит шашни на стороне, а вышивает по вечерам крестиком; дети пиликают на скрипке, учатся на пятерки и даже моют посуду; теща- лучший друг и кормит зятя, как хохол своего порося на сало, а кот Васька не гадит в твои тапочки и не орет по ночам, то какое уж тут вдохновение?.. Так, ску-ко-ти-ще и полное недоразумение.
Другое дело: звон битой посуды, фингал под глазом, теща- мегера, дети- наркоманы, жена- стерва,а рога мешают не только спать, но и просто зайти в пивнушку- пропустить стаканчик- другой для успокоения души. Вот где чувства, вот где страсти и искреннее переживание по поводу загубленной жизни! Только тогда и рождаются бессмертные:» Я помню чудное мгновенье...»
И вообще, стихи надо писать на голодный желудок, не совсем трезвую голову и ,желательно после легкого мордобоя ( неважно- с близким человеком или незнакомым засранцем). А если на дворе еще и мерзкая погода, на заднице чирей, в карманах пусто, с потолка капает, а у соседа опять пьянка- гулянка до утра... Уж поверьте мне- такая поэзия попрет!!! Взять к примеру меня.
Свои лучшие стихи я написал после бурных скандалов с бывшей супругой. Заперевшись в сортире с блокнотом, бутылкой дешевого портвейна и жгучим желанием разнести этот долбаный мир на кусочки, я начинал творить. О, это были самые сладкие минуты восторга и озарения! Мир, к счастью, устоял. Зато какие рождались строки...Вулкан чувств и ни капли фальши! Одним словом- шедевр.
Правда, одной бутылки мне хватало ровно на один стих. Что лишний раз подтверждало гениальную догадку древних греков, утверждавших, что « истина- в вине». После долгих экспериментов, методом проб и ошибок, я выяснил, что истина бывает не только в вине. Она водится и в самогонке, водке,ликере,джине, браге, виски, одеколоне и даже в банальном спирте- ректификате. И чем больше градусов на стакан- тем больше истины в стакане. Особенно потрясающие стихи рождались после недельного запоя.Да, золотые были времена!...
А что пошаливает сердечко, звенит в голове, покалывает в печенке, потрясывает ручонки — так это исключительно от творческих мук и душевных переживаний.
А вы говорите: «Точка. Точка. Запятая...»
Все это я написал от безысходности.Ведь кругом сплошное графоманство и отсутствие чувство юмора.Просто какой-то ужас!