Продавец книг

Не буди по утру его запахом резким духов,
Пусть ему будет снится дом, и родные поля, и горы,
Может, на зимних стеклах витые морозом узоры,
Или по мостовой стук твоих озорных каблучков.

Не буди по утру его легким движеньем руки.
Его сон такой хрупкий, как лед на реке весною.
Может быть, он во сне восхищается тобою
Или, как и в реальности, умирает от тоски.

Спой ему песню, теплую, как южный ветер,
Пусть ласкает его прекрасные светлые волосы.
А он пусть идет на звуки твоего голоса
И просыпается, совсем еще рано, на рассвете.

И пускай он не любит твой крепкий и горький кофе,
И пускай по уши зарывается в своих старых книгах.
Главное, что с тобой не запутается в интригах.
И что-то меланхоличное слышится в его вздохе.

Не плач, дорогая, ведь твоим слезам он не верит,
Также, как ты не веришь его улыбке.
Не думай о том, что эта встреча была ошибкой.
Просто будь рядом с ним до его последней потери.