Руки так белы – и неподвижны.
Губы так манящи – но дыханье
Их не греет. Так скоропостижно
Ты почила, юное созданье?
Нет, ты не жила. Тебе не дали,
Кроме оболочки совершенной,
Ни стыда, ни ласки, ни печали.
Словно Ева, бывшая в начале,
Ты не знала, что такое «тленно».
Воплощенье творческой стихии,
Вышла Афродитой из экстаза.
Волны вкруг не пенились глухие –
Только стены, постамент да вазы…
И глаза – не злые, не живые,
Но повсюду – тусклые, как в склепе.
Ты нема – и все вокруг немые.
Ты слепа, и эти люди слепы.
Мрамор, холод. Мраморные мысли
Долотом не высечь. Кольца прядей
По плечам бегут. Холодным. Чистым.
Навсегда. Но Мастер – Бога ради –
Слишком велико твое уменье,
Камень без руки твоей скучает.
Гений, полюби свое творенье,
Видишь – мрамор слёзы источает…
Галатея
© Copyright: Глория Мелос, 2011
Свидетельство о публикации №111082602584
Свидетельство о публикации №111082602584
Рецензии