Себе придумал идеал,
И полюбил его однажды.
Стихи ему я посвящал,
Искал томимый мутной жаждой.
Из снов я музу создавал,
В неё влюблялся снова. Снова.
Её я каждый час искал,
Но, не искал пути иного.
Моей болезни нет имён.
Я прокажён? Да нет… Простужен?
Шумит над речкой старый клён.
Готовлю сам себе я ужин.
В простой обыденности дел
По кругу бегать продолжаю.
Ищу, что так давно хотел,
А вот найти не успеваю.
Не успеваю рассмотреть,
Хотя уже немало видел.
А серых будней круговерть
О, как порой я ненавидел.
А ты смеялась вновь и вновь
Моя задумчивая муза,
И из моих неверных снов
Сбегала через мыслей шлюзы.
Я был влюблён, я был любим.
На поиск жизнь я молча тратил.
Но, видно, буду до седин
Искать. До старческой кровати.
«Не то ты в жизни потерял!»
Твердит мне поминутно каждый.
Но… Я придумал идеал…
И полюбил его. Однажды.
26.08.2011 г.
Моя любовь. Кутелеву 1
© Copyright: Михаил Шевченко, 2011
Свидетельство о публикации №111082601278
Свидетельство о публикации №111082601278
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.