Он был счастливейшим из нас:
Он был Артистом.
Он мог играть чужую жизнь
Весьма прилично.
Играл он долго, знал про всё,
Всё на себе изведал:
Чужую боль, чужую страсть -
Победно.
И так он жил, и так привык
К чужому,
Что о своей совсем забыл,
Ей богу.
И вот тогда душа его,
Так истомившись,
Тихонечко так позвала:
"Угомонись уж!
Играешь ты чужую жизнь,
Свою пора уж!"
Не наигрался тот артист
Иль заигрался,
Отшвырнул душу он свою,
Потом сознался.
Душа ушла. И что-то вдруг
Так стало ПУСТО,
Что жизнь чужая ни к чему
Не пригодилась просто.
Играть стал плохо,
"БЕЗ ДУШИ! - кричали люди. -
Тебе уже пора уйти!
Ты стал не годен!"
Артист большой был,
Знал он толк
В людской злобиве.
И публику умел держать
В своей харизме.
Он взял себе такую роль,
Что всем на зависть.
И замолчал тогда народ.
Пал в ноги аж.
Но что ему теперь они?
Теперь он в небе,
А эти люди -
На земле,
ЧЕРТИ.
Артистам
© Copyright: Людмила Балахонова, 2011
Свидетельство о публикации №111082601023
Свидетельство о публикации №111082601023
Рецензии