Ты спишь. И твое дыханье еле-еле заметно

Ты спишь. И твое дыханье еле-еле заметно.
А я приглядываюсь в темноте, стараясь рассмотреть твои руки.
А за окном так много неба, звезд и шального ветра.
Он воет, скребется, стучит. Наверно от скуки.
И утром, когда просыпаюсь, глаза я не открываю.
Знаю, что ты разглядываешь родинку у меня на шее.
Лежу, молчу, улыбаюсь и, знаешь, очень скучаю.
Потому что я не видеть тебя уже почти не умею.
И вот когда мы с тобою о чем-то спорим нелепо,
Я часто думаю: «какой же ты у меня хороший».
И это не потому, что в любви мы немного слепы,
А от того, что мы ведь злится друг на друга не можем.
Встречаясь с друзьями своими, ты мысленно рядом
И я уезжая домой, все равно остаюсь с тобою.
И чтоб это все объяснить нам пожалуй и слов не надо.
Их попросту нет этих слов, чтоб сказали правду.
Хотя… Зачем вообще разговоры эти? И эти строчки?
Я знаю, когда я сплю, ты считаешь мои ресницы,
А я, улыбаясь, смотрю на ямку на самой любимой щечке.
И это не объяснить ни в строчке, не в целой странице.