Наверное, тебя, поэт, мне жалко

Наверное, тебя, поэт, мне жалко.
Глаза твои, опустошенные, молчат.
Ты - не Мессия, не Сиддхартха,
Ты - просто окровавленный солдат.

Зарубцевались на душе былые раны,
Да свежие наносят каждый день.
И счастье, что цыганка нагадала,
Сбывается. Но как-то набекрень.

Слюной забрызганный  припев
Вслед кричат, будто проклятье.
В этом счастье?…наверное, нет.
Цыганку вспоминаешь (или мать её).

В тебе самом уж не осталось
Ни ласки, ни любви, ни огорчений.
Дай же эмоции, хоть  малость.
Ты не зародыш, да ещё не гений.

Там - между строчек, заблудился.
В том не смысля, что писАл.
Для творчества уж не осталось сил.
Ты - не сеньор и не вассал.

На что живешь ты, Сизиф мой?               
Наверное, сочиняешь для рекламы
Двустишия, с замысловатой рифмой.
Для них же – слОганы или слогАны.

А может, управляющим ты стал
С крутым мобильным телефоном?
И перешел ты только на безнал?
Стал мЕнеджером или мненеджОром.

Наверное, тебя, поэт, мне жалко.
Вся жизнь истрепана - так скверно.
И души ковыряешь, будто палкой.
Наверное, тебя, поэт…наверное.