Марине Ивановне Цветаевой

   31-го августа исполняется 70 лет, как ушла из жизни великая поэтесса. Ещё никто из
   поэтов не вызывал у меня такого сильного раздвоения чувств: от полного неприятия
   и непонимания, до безусловного восхищения. Но вкусы и пристрастия - дело личное,
   а я хочу призвать всех читателей "Стих,ов Ру" отдать дань почтения великой поэтессе,
   человеку с непростой и трагической судьбой. Прошу прочитавших это, напомнить
   друзьям и знакомым  об этой печальной дате.

                На груз годов не кивая, открыто, а не тайком,
                Не постыжусь себя я почувствовать учеником.
                В дерзкие строки вникаю, классическим верность храня,
                Как цензор, твой текст кромсаю, и, тут же, учусь у тебя.
                Странно, волшебно, слабо: оценок замкнулось кольцо.
                Волшебница, чёртова баба - мятежной эпохи лицо.
                Двуличною не была ты. Двуликой была. Ну и пусть!
                Шляхетной гордости латы скрывали нежность и грусть.
                Прочту. Не пойму. Застыну. Что в слове сокрыто подчас?
                Пытаясь понять, откину, странной поэзии пласт.
                Как туча на ясном багрянце, как омут в строках твоих,
                Словно пятно на глянце, малопонятный стих.
                Что ж расспросить забыли? Теперь, как узнаем о том,
                Какие страсти водили, в то время, твоим пером?
                Как будто, вместо дессерта, странных стихов муляжи.
                Может они не для смертных? Так для кого, подскажи?
                Плюс переходит в минус. Цветасты, то серы слова.
                Ты - разнополярна, как синус, и, всё же, волшебно нова.
                Находишь, дара чудесней, словно для радости тест.
                Музыкой, ласковой песней, в душе отзывается текст.
                Ей присущий, не краденный, краткий ломаный ритм,
                Из выстраданных и найденных, ни с чем не рифмуемых рифм.
                Как чаша познания выпита в строках чеканных основ.
                Вкус чувствую плоти эпитета, и стыну от свежести слов.
                В тебе простота и величие. Реальна ты до нереальности.
                Ведь непохожесть -  отличие, стандарта от гениальности.
                Не виден нимб вокруг темени, но будь благодарна Судьбе:
                Плащ звёздный "цвета времени", Вечность вручила тебе.
                Будешь ты почитаема, сколько б эпох не прошло.
                ЦВЕТАЕВА - НЕ ОТЦВЕТАЕМА, ЛЮБОМУ СЕЗОНУ НАЗЛО.