Зачем мечтал, я сам не знаю.
Нарисовал, мистики пейзаж.
Всё обсуждал, как призрак таю.
Но всё напрасно, не горел пожар.
Костер души, играл, искрился.
И блики танца, беса языки.
По телу, моему резвился.
Огонь, некаянной тиши.
Искал отраду, дней вчерашних.
Забыл навеки, клятву, говоря.
Что не бывает дней прошедших.
Бывает только, завтра и вчера.
И завтра, наспех, ты проснулся.
Влетел в штаны и впопыхах.
Хоть мимолётом оглянулся.
А след, простыл, зарыт в снегах.
И вновь, к теплу, протянешь руки.
И обжигая пальцы на руках.
Но хоть на миг бы, прикоснуться.
К телу, в горячих языках.
Но вот, опять, влекущий рыцарь.
В нём нет души, лишь пепел там.
И рассыпался, чёрный призрак.
К твоим, божественным стопам.
Призрак
© Copyright: Симонов Сергей, 2011
Свидетельство о публикации №111082400423
Свидетельство о публикации №111082400423
Рецензии