Предчувствие
Медовых дней, что смоет дождь,
Затем - снегов, как часовой,
Стоит февраль. А в нём, как нож,
Притихший в сливочной груди,
Луч той, немеркнущей, одной
Горящей над тобой звезды...
И в этом феврале я - твой.
Свидетельство о публикации №111082403019