Страсть и радость Руси

                Умом Россию не понять,
                Аршином общим не измерить.
                У ней особенная стать -
                В Россию можно только верить.
                Ф.И.Тютчев

Распускается взор, как цветок лепестки раскрывая,-
и впускает простор, смыслом мыслей его наполняя.
Пусть манит нас экзотика сильней,
гор и морей, нам, тем не менее, милей,-
таинственность лесов, простор полей,
природы, ставшей нам с рождения своей.

Как всё в природе, по-другому глядится,-
когда день восходит, и когда садится!
Но дано, таинственной музыкой грусти звуча,
поэту, несмотря на бренную плоть,-
здесь природы, величие одиночества, чтя,
вдруг робость подробностей перебороть.

Пусть стоит чуть лишь тучам расступиться,
как всё вдруг в лучшем свете очутится,-
да только, чтобы солнышку случиться,
часто долго ждать тут да молиться.
Чуть умерит тепло вдруг да свет,-
как мир меркнет, что мартовский снег.

Богаты золотом закаты, прохладной листопадной порой,-
да те осенние затраты, окупятся весной с лихвой.
В перспективе, что так неясна,
русской грусти, пусть и слепой,-
всё ж сквозит сквозь осень весна,
что листов святой суетой.

Пусть в синеве растаяв, оставят край сей, стаи,-
сквозь осень и грусть, яснее суть твоя, Русь!
Когда грустят вокруг, и небеса, и воды,
и всё свою как будто бы теряет суть,-
хватило бы у нас ума, на пир природы,
сквозь серость, с прозорливостью сердец взглянуть!
 
В формальной логике, ведь правды нет,
здесь часто истина, и в да, и в нет,-
как веселой и грустной, долгой зимою русской.
Может, точно навечно на причале,
сколько счастья ей ни проси,-
в поэтичности мечты и печали, страсть и радость Руси?

Когда в холодном хмуром вареве,
мир бело-серый растворен,-
во внутреннем находит зареве,
душа тепло и свет времен.
Что холоду дань, золотом листьев,-
мила нам печаль, золотом мыслей!

Пусть имеют всё же, здесь отношенье к отчизне,
в круговерти беспрестанной, серых небес,-
сглаженные лишь нежностью оснеженной жизни,
грязи корявость да сиротливость древес.
Всё равно морозов вино, рано иль поздно забродит,-
и прорежется в мир тепло, что в крови колобродит.

Куролесит осень в прядях пусть,
от слепой тоски пустой проснусь,-
и, известному наизусть, снова снегу грусти улыбнусь!
На озёрную гладь загляжусь,
среди трав и дерев растворюсь,-
в тростниковую грусть окунусь, твою Русь!