В добрый дальний

Утоляя печаль синим дымом и старою книгой,
В тихих мыслях слагая простые, шальные стихи,
Без сценария жизни, в объятиях вечной тоски,
Растревожит себя заурядной и глупой интригой.

В вечных поисках счастья, не зная, что это такое,
Прожигает свои молодые лета и зимы.
Такой простой и такой невообразимый,
Вроде хочет веселья, а вроде бы, хочет покоя.

Читая ночами, к утру не скрывает бледность
И круги под глазами, как будто бы от очков.
Чтоб себя описать, ему не хватает слов,
А он просто хочет излить на кого-нибудь свою нежность.

Тоска без конца, как в песнях Агаты кристи.
Терзается муками, то ли совести, то ли скуки.
И тихо так, ненавязчиво, надевает брюки,
Пальто, ботинки, и идет по жухлым листьям.

Куда? Не важно, главное, что идет.
К кому? Не знает, может, в гости к судьбе.
Снова и снова судит людей по себе,
Снова и снова под нос себе песню поет.

Растворился в вечернем тумане его силуэт,
По мостовой каблуки черных туфель, так громко, звонко.
И словно весь мир кричит ему, одному, вдогонку:
"Помни то, что хотел забыть. В добрый дальний, поэт!"