Поэт писал поэму в стол

Поэт за стол сел.Из стола
Он выдвинул украдкой ящик.
Там его исповедь спала,
Как в недрах первобытный ящер.
Лет тридцать в праздники и будни
Ее он помнил и хранил
И тихо день ждал жадно судный...
О, если есть на то указ,
Что бы огонь святой погас,
Есть, боже, у тебя задумка
Поэта зрением обокрасть,
Лишить и голоса и слуха,
Так почему ж он не старуха-
Процентщица и не барон,
Которого заставил Пушкин
При всех свечах в подвал сходить
И в золото мурло упрятав
Величьем безымянным жить?
Как тот барон неосторожна
Он в ящик руки опустил,
И трепет тяжкий и не ложный
Он с новой силой ощутил.
Ах, без наследников наследство!
Эпистолярный винегрет:
Здесь спит подснежника скелет,
Там-карандаш, а там-чернила....
Ни дат, ни лет, ни горьких зим.
Чернила высохли, остыли,
И от страниц забвенья дым.
Здесь - три поэмы из Сибири
Там-светлой памяти стихи....
Там вон - сплошные нотабене,
Здесь - дневники и размышления,
Тоски и скорби наваждения -
Роман с печальным осложнением,
Две повести, один расказ...
О, если есть на то указ,
Что бы пророк царей потряс,
Чтоб его голос бил набатом,
О Боже правый, он распятым
Готов о правде говорить....
Ах, эта правда, что молчит!
В бутылку спрятанная правда...
Прогнившей правды мерзкий грим...
Так что же гусельки твои
Мечты и звуки???
Забытый миром пилигрим?
Ты ими только упивался,
К ним даже друг не прикасался,
Никто не пил твой элексир,
Сварганенный из рифм и крови!...