О поэтах - 4 стиха

           О  поэтах

     Как много пишущих людей!
Как много бардов и поэтов,
А разных мыслей, тем, идей
И замечательных сюжетов!
    О, боже, сколько уж веков –
    Всё сочиняем, сочиняем…
    А сколь использовано слов,
    И сколько стилей поменяли.
А главной темой – человек
С его любовью и печалью…
В серебряный, другой ли век –
Всегда стихи о нём звучали.
    Героев порождал народ,
    И за него они страдали,
    На пьедестал, на эшафот
    Поэты с ними попадали.
А нынче, хоть шаром кати, -
Героев нет, одни поэты…
И все пытаются плести
Замысловатые сонеты.
    Как трудно втиснуться в тот строй,
    Ещё трудней найти ответа:
    Где тот таинственный герой,
    Никем доселе не воспетый?

              Оставить свет

                «…Уходя, оставить свет,
                Это больше, чем остаться…»
                (Г. Вахнюк)

    Уходят люди, оставляя свет,
То яркий и годами негасимый,
То слабенький, как пасмурный рассвет,
То еле видный, еле ощутимый.

Мерило свету этому – талант
И то, что остаётся при уходе:
Открытия, бессмертные дела,
Слова, что будут долго жить в народе.

Будь то артист, учёный иль поэт,
Герой войны или другая «малость»,
Но если он оставил в жизни свет,
То жизнь его как будто и не рвалась.

Возьмут ли с полки сборничек стихов,
Поставят ли любимую кассету, -
Всё это – словно вновь его приход
И дань его оставленному свету.

Чудесным светом дом наполнен мой,
Он щедро светит в праздники и в будни,
Но хочется оставить людям свой,
И как его зажечь бывает трудно!

               Писателям (С доброй улыбкой)
   
                « Если можешь не писать – не пиши!»
                Изречение не нашего века.


Несмотря на совет этот мудрый,
Всё равно продолжают писать…
Пишут днём, пишут ночью, под утро
И когда неохота вставать.
Пишут прозу, стихи и куплеты,
Мемуары, доносы, эссе,
Панегирики, басни, памфлеты,
Словом, вроде, про всё и про всех.
Уж не знаю, как в каменном веке,
Но от греков и римлян пошло…
И почти что в любом человеке
Есть желанье взять в руки стило.
Но возьмите вы лучше орало
И пойдите к себе в огород…
Как бы Муза на вас не орала,
Всё же сделайте наоборот!

               
          Кто  сказал?

                «… Кто сказал, что земля умерла, -
                нет, она затаилась на время…»
                В. Высоцкий

    Кто сказал, что поэзия умерла,
Не осилив прогресса бремени.
Что хореи и ямбы сгорели дотла,
И теперь лишь алголов время.

Кто сказал, что поэтов не стало уже, -
Всё Донцовы, Маринины Веллеры…
Детективы теперь на «крутом вираже»
И про миллионеров бестселлеры.

Кто сказал, что в народе забыли давно
Всех поэтов ушедшего времени,
А что нынешним и рифмовать не дано,
И земля не рождает Есениных.

Кто сказал, что на тех, кто стремится писать,
Просто – не обращают внимания,
Что стихи перестали уже понимать,
Как лишились всего понимания.

Может, сказано всё это и не со зла,
Но взросло безразличия семя…
Нет, не верьте – поэзия не умерла,
Она лишь затаилась на время.