На фоне пустого мольберта...

Хрустальные  птицы,  наверное,  могут  разбиться,
а  берег  из  плюша  –  промокнуть  под  новым  приливом...
Усталый  художник  закрасит  свои  небылицы
и  выйдет  наружу,  набросив  пальто  молчаливо.

Исчезнет  фарфоровый  остров  в  оправе  из  радуг,
и  Кай  не  помчится  к  любимой  на  белых  медведях,
для  нас  не  пройдут  облака  по  брусчатке  парадом,
а  комнату  с  красками,  видно,  отсудят  соседи.

Но  было  всё  это, 
конечно!.. 
я  помню, 
ещё  бы!.. –
и  звёзды  со  дна,  и  огромные,  жуткие  рыбы,
и  лужи  по  миру,  а  в  них  золотые  амёбы,
и  наши  квартиры,  которые  в  небо  открыты...

Приснится,  привидится, 
станет  разумно-реальной
старинная  площадь, –  над  ней  разноцветные  луны,
и  там  одинокая  девочка  на  дирижабле
беспечно  вращает  штурвал  многорукой  Фортуны.

И  трубы  над  Городом!.. 
синие-синие  трубы!..
а  ты  всё  смеялась:  «давай  же  станцуем,  Маэстро...»
Такого,  наверное,  стены  уже  не  забудут:
полуночный  танец  под  гимн  неживого  оркестра...

          Уходит  художник  с  дождём  и  порывами  ветра
          куда-то  за  рамки  своих  недописанных  песен...
          Но  тени  проступят  на  фоне  пустого  мольберта,
          и  их  не  сгрызёт  втихомолку  мохнатая  плесень...