Куском свинца, поставит росчерк - смерть...
Ну что поделать? На войне стреляют...
Сгустится тьма... А мира круговерть,
И не поймёт: Кого, там убивают.
..................................
В лесную тишину ворвётся треск.
Взметнутся к небу, перепуганные птахи.
Дым от разрывов, гарью - солнца блеск,
Затмит... На время обнажив людские страхи...
Нас было в роте сорок человек.
Все как один, безусые салаги.
Будь проклят этот, двадцать первый век!!!
С его идеей ветреной присяги...
Мы не стремились братцы на войну!
Не рвались на свидание с богами!
Политики не чувствуют вину,
Из за того что сотворили с нами...
Нас было в роте сорок человек, с Чечни домой вернулось только трое...
23.08.11 К.Г.Б.
Куском свинца, поставит росчерк - смерть...
© Copyright: Геннадий Курцер, 2011
Свидетельство о публикации №111082307415
Свидетельство о публикации №111082307415
Рецензии
прекрасное произведение!желаю удачи в дальнейшем творчестве!
Геннадий Яворский 25.08.2011 09:44 • Заявить о нарушении
Геннадий Яворский 25.08.2011 09:44 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.