Дороги

Есть такие дороги, ведущие от предела,
Есть такие дороги, ведущие в никуда,
Ты идешь по ним, затирая попутно белым
Цветом все еще не отмеченные года.

Ты идешь, идешь, под ногами скрипучий гравий, твои фляги пусты от пустыни, и, кажется, сил не хватает. Лишь тот, кто тебя здесь оставил позабыл твое имя, а может и не спросил. Миражи оказались незримы, кочевники слепы, есть такие дороги, ведущие дальше огней этой маленькой, странной и дикой планеты. Планеты и всего, что осталось возможным увидеть за ней.
Там, за стенами, бьются чужие, играются войны, там довольные люди пьют вина из бронзовых чаш. Воздух сытен и свеж, им напиться позволь мне. Позволь мне отойти от границы, чтоб вовсе не одичать. Я боюсь за себя. Эта слабость нам вложена в гены, я боюсь не пути – я боюсь окончанья пути. Время кажется слишком огромным, бессмертным, нетленным, когда жизнь отсчитала чуть больше от двадцати. Я хочу говорить, я хочу быть утешенным всеми, кто вокруг молчалив, кто не хочет меня замечать.
Есть такие дороги, ведущие только на север, есть такие дороги, чей отзвук как скрежет меча.

Ты разводишь костры, разбиваешь бесхитростный лагерь, твоя истина в хлебе, в вине, в прирученном огне. Обезвоженный воздух сломал, но почти не ослабил тростниковые стержни, что прочно засели во мне. Я ломаюсь на дни, забывая вчерашний порядок, как последний солдат на поруганной боем земле. Есть такие дороги, ведущие только обратно, возвращая к началу беспамятства, памяти, лет.

Все следы заметутся ветрами и слижутся бурей,
Миражи просочатся сквозь воздух и станут войной.

Каждый странник устал. Все кочевники только уснули.

Это просто дороги. Не нужно пытаться за мной…