Что-то...

В море оскалов не видно улыбок.

Ты всё, что хотела уже отдала.

Но только пойми – было много ошибок.

Я что-то не так…ты не так, как могла….

 

Пусть в спальне у нас не заводится третий,

Но «что-то» встаёт между нами стеной.

За это, похоже, мы оба в ответе,

Что это, к несчастью, зовётся бедой.

 

А «что-то» всё ходит и пачкает душу

Тяжёлою поступью ноющих ран.

Но ты не боишься…я тоже не трушу.

Мы вместо сближенья идём на таран.

 

И вместо заботы встаём, тупо, в позу.

Ведь мы атеисты религий семьи.

И как наркоманы всё требуем дозу,

Но снова под утро в постели одни.

 

На «плахе искусств»  можно быть и казнённым.

Легко быть и мудрым черкая слова.

Но в жизни нельзя быть немножко влюблённым.

И лишь на плечах должна быть голова.

 

Последнему пункту мы яростно верим

И «что-то» находит ошибки у нас.

Жаль, только хорошее, право, не ценим.

И даже в согласье читаем отказ.

 

И «что-то» толкает, чтоб мы бились лбами,

Навесив на нас непосильный кредит.

Но к каждому «что-то» приходим мы сами…

Неужто  то «что-то» всех нас победит?