Без ответа

Как бы мысль ни трепыхалась,
но, желаний супротив,
на уме дремучий хаос
вместо ясных перспектив.
И не сердце элефанта
громоздит судьбы форпост,
а какого-то инфанта
несусветный перерост.

Что ни мерь изюмным фунтом,
нет блаженства в шалаше.
Не добытое по пунктам
перечислено в душе.
Это всё рождает драму
под названием «капец»:
как, не выполнив программу,
едет с ярмарки купец.

Едет, едет, едет, едет
с тем же самым багажом.
Или это сердце бредит
о достоинстве чужом?
А своё – оно не в этом
и не в капле – океан.
Каково-то быть поэтом
с человеком пополам?

Каково без общей цели
напрягать аккордеон?
Для чего на самом деле
ты на свет произведён?
Или этот мир не новый
одевать и обувать?
Или в башне из слоновой
кости смыслы добывать?

Состоянье хуже казни,
как – почти – у стрекозы,
опускаемой, как в басне,
в муравьиные низы.
Мишура, блестяшки, вата,
неземные тру-ля-ля!..
А в финалишке - лопата
да промерзшая земля.

И другого нет ответа,
даже слова одного:
что за почва у поэта,
что за сила у него?
Что за суть его такая,
в половину иль на треть,
в гордой сутеми блукая,
ясным пламенем гореть.

2011