Российские грёзы, - берёзы, берёзы...

                Природа знать не знает о былом,
                Ей чужды наши призрачные годы,
                И перед ней мы смутно сознаем
                Себя самих - лишь грезою природы.

                Поочередно всех своих детей,
                Свершающих свой подвиг бесполезный,
                Она равно приветствует своей
                Всепоглощающей и миротворной бездной.
                Ф.И.Тютчев

Блестящие блики, на белой коре,
четыре березки, рядком во дворе,-
поутру ли, вечером, ночью иль днем,
четыре березки, почти под окном.
И осенью ль, летом, весной иль зимой,-
любуюсь я этой, красою земной.

Смотрю, как меняют они свой наряд,
как то облетают, то, как говорят,-
и ум отдыхает, с природой встав в ряд,
и дух обретает, природный заряд!      
Быть может, миром правит право упоения,-
и время мерится мгновеньями забвения?

Душой и телом неистов, мир лишь вместилище смыслов,-
рождены пусть предыдущим, живы здесь души грядущим!
Года ведь слетать так и будут,
в разводьях предзимних слез,-
здесь вечности чугунным чудом,
в бездонность погостных берез.

Не перешибить законно, плетью здесь обуха,-
жалок не побежденный, жалок нищий духом!
Ведь жизнь не для приза, пусть мир и жесток,
ни верха, ни низа, для птиц нет, дружок,-
премудрости Божьей неровно, ужасом жизни, учась,
достигается лишь духовно, с богоравным Роком связь.

Сквозь зов озарений времен, проходим мы, как глухие,-
а каждый душой одарен, на подвиги вековые.
Заманила ль вас лесов таинственность,
иль прельстились вы далью синею,-
всегда помните об единственности,
для вас той, что зовут Россиею!

Выстрел грянет, и станет поздно,
гореваться в зареве зари,-
где двойною бедой, одиозно,
отразятся в глазах фонари.
Да под просинями вспоминая зной,-
о том ли зовы их просили?

Уязвленным, изумленно, желтизной,-
березам ли, не знать России?
Ведь сквозит, сквозь суровость и нежность,
сквозь злой зной и морозы,
сквозь неподвижность и безудержность,-
в её облике, образ берёзы!

Взором среди разоренных берез, края сего окаем окинь,
чтоб познать, как с пылкой скупостью слез,-
стынью становится синь!
Потому-то, верно, и нет в России,
непонятной грусти берез красивей,-
как снегу, русскому душой, всё снится сон им золотой.

Так покажется и ветер нежным,
не заботясь никогда всерьез,-
о судьбе разбросанных небрежно,
по озерным берегам берез.
Для поэзии и прозы, в зной и в морозы,-
российские грёзы,- берёзы, берёзы...