Синяя радуга

Начитавшись стихов про вагоны цвета фиалок и сиреневые букеты, сидеть, рисовать радугу синей ручкой - другого нету, да и, в общем-то, и не надо. Где-то через три мира сливаются океаны в великую реку и по капле наполняют чьи-то ладони, пять минут спустя разжигающие костры и несущие людям огонь и ветер как созидание - все, что в невыполнимых планах постройки, разрушено, и иссиня-синяя радуга висит в вакууме наедине с подсознанием. Тянется красноватым золотом тонкая нить к прозрачным запястьям, а где-то еще вином наполняется медь и кто-то еще выпивает кубок за счастье. Оставляя камень на камне, строить дорогу к звездам в обход - через огонь и воду, но зато не бросаясь в тернии, усмотреться небом, знать наизусть каждый закат и каждый восход - и в какой-то момент кинопленкой свернется зенит и откроет взгляд во Вселенную. Стирая ластиком имена, не обещая запомнить лица, оставляя разрушенными города, мысленным дефибриллятором заставлять сердце биться и разбиваться - под ноль, в осколки и даже в пыль. Если честно закрыть глаза и увидеть, то, наверное, можно и правда путать реальность, небыль и быль, и верить в синюю радугу с полей школьной тетради - было бы ради чего и с кем, или с самим собой. Разжать тонкие пальцы, коснуться рукой горизонта у самого края мира... И непроизнесенным застынет у губ вопрос: а не все ли равно, видишь ты это все наяву, или полжизни готовишь обеды в чужой квартире и изредка смотришь в окно, за которым вот только-только растаял дождь? Все равно - есть же то, чего стоит ждать. То, что столько времени ждешь.