Пророк

Среди гор и лесов ходит старик,
Свершая благие деяния,
В полночь ярко луна горит,
И он уходит в воспоминания...

Как город из золота встретил его,
Радушно и очень любезно,
Но выслушав проповедь старца сего,
Душа чуть не вышла из сердца.

Та речь, которую слышал народ,
Всбесила его очень сильно,
И с криками: Старец! Пошел ты вон!
Палками гнали насильно.

Шел тот пророк по дороге лесной,
И думал об этом народе,
Насколько противен, насколько тупой,
Их нрав, их вера, их слезы.

Ведь то человечество, что они есть,
Жестоко, до варварства тупо,
За то что старец думать умел
Палками. Разве не глупо?

Так дошел старец до белой реки,
Расположился на берегу,
Воспоминания эти прочь отошли,
Старец уходит ко сну.

Сон его глубже и глубже ведет,
В глубины его подсознания,
И умирая во сне наш пророк,
Увидел картину познания.

Танцуют шаманы в огненом круге,
Вокруг их развеян бриллиантовый дым,
А люди что с палками, чувствуют плети,
И боль эта вечна и вечен их крик.

А старец идет меж облаков,
А люди те, это лишь люди,
И все человечество ниже его,
И только лишь Бог все рассудит.