Под градусом

                Под градусом.

Минус двадцать у тебя в строчке,
Как морозный снег
                хрустят буквы:
Днём - по коже, по уму - ночью...
Поцелуем согревай губы.
...
А у этого кипит рифма,
Обжигает кипяток пятки,
Кровь бурлит -
             с ней бурлит лимфа -
Так и хочется бежать рядом.
                (Геннадий Банников)

Минус двадцать у меня в строчке,
Как морозный снег хрустят буквы.
Только, кажется, это цветочки,
Впереди – ягодки клюквы.

А, возможно,  даже арбуза:
«Полосатый» – ягода тоже.
Жду, когда посетит меня Муза,
Ведь не зря я «под градусом» всё же?

Сорок градусов на этикетке:
Для поэта – это не доза.
И стреляю рифмами метко
По давно надоевшей мне прозе.

И давно кипит моя рифма –
Чтоб такого в посудину бросить? –
Не приходит ко мне моя Нимфа,
А желудок мой «зАкуси» просит.

После первой – вкушать я не буду,
Вдохновенье -  наградой за это,
И горячая кровь по сосудам
Побежит, согревая поэта.

Признаюсь, что одной – будет много,
Но зато ещё одной – мало.
Что-то Муза отсутствует долго,
Я тревожусь: жара бы не спала!

То ли спал я всю ночь, то ли бредил,
Мысли плавились и застывали…
Я очнулся… В дверях стоит леди:
«Просыпайтесь. Я – Муза. Не ждали?..