Холсты и розы

Я не художник и об этом жалею:
Выражала б свободу на грубых холстах,
Рисовала  бы море, птиц и аллеи,
Розы б  цвели на колючих кустах.

Я б скрывала усталость и боль и печаль
Кистью немых  выражений.
Ветер деревья  б слегка закачал
И навек  бы застыло движенье.

Но море бушует и на полотно
Не желает волною ложиться.
А птицы… они  улетели давно, -
Им в картинах моих не прижиться.

И аллеи  запутались, переплелись.
Я решила взять  ту, что по центру.
Только краски – так странно – в одну все  слились
И стали  чего-то бесцветны.

А свобода  - в оковах, открыть бы мне их,
Но я ключ подобрать не сумела.
Что ж осталось в руках и картинах моих?
«Розы, розы…» - шептала я смело.

Розы мои, вы останьтесь пока!
Отыщите свой цвет на палитре.
Обещаю, не срежет ничья вас рука
И никто  ваши слезы не вытрет.

Только розы шипами кололи холсты
Беспощадно, жестоко калеча.
А недавно казалось - движеньем простым
Мне удастся сберечь их навечно.

Ни деревьев, ни ветра… Как будто назло
На холсте и в душе не осталось.
Может, кому-то на всё повезло, -
Мне на боль, на печаль, на усталость.