На кладбище

На земле сегодня  все мы гости,
Чувствуем, как лет прожитых груз
Нас ниже гнет к земле.
Осталось мне раздумывать недолго
О Времени .  И о себе.
Все больше отчуждаясь от тревог,
Мы строже чтим семейные  могилы,
Туда , где мрачно, сыро   гонит долг:
Где настоялся запах хвойной прели,
И  над родной могилой  тяжело и волгло
Свисает лапник вымахавшей ели.
Где куст рябиновый от сырости огруз.
Где  надо б  краской обновить погосты…
Здесь размахалась смерть косою острой
И мертвых городов  гранитные наросты,
Как рака опухоль  ,  растут неотвратимо.
Дождями слез омытые,  овеяны незримо,
Ветрами перемен   отпетой стороны…

А мимо кладбища -  прочь из своей страны,
Разбрызгивая грязь, машины мчатся мимо,
Оставив блеклые венки повдоль  дорог
И обелисков ржавые коросты.
Прочь из страны, где украшение земли -
Оград чугунные  короны
И в позолоте мрамора кресты,
И на крестах  тоскливые вороны.
Да, на земле мы бренны,   ты и я,
И не дано прожить нам век свой дважды,
И как-то будет случай, что однажды
Здесь упокоят и меня.

И жалко только то, что в это Время
Нам выпало и жить, и умирать…
Так подло приголубила нас мать
 (Имеется в виду - Отчизна).
Все поголовно мученики!  Я и ты.
И мученичества  точный признак-
Над лбами рдеет  нимбово свеченье,
И всем нам в рай проложены мосты…
Успеть бы выполнить свое предназначенье
Скорее, чем безвременно уйти
С забытой Богом, проклятой земли,
Где с каждым годом  обновленнее погосты,
И птицами загажены кресты!
Так боль моя кричит
Бессилью на потребу,
А мать моя молчит,
И руки тянет к небу...