Предосеннее
Сто раз отмерят, брод в реке найдут,
Ни чувств, ни денег не потратят всуе,
Мостов не строят, но и не сожгут.
А я – с разбега… в сотый раз на грабли,
Соломинку на случай не храню,
Ступаю на пергаментный кораблик
И верую: он не пойдет ко дну.
Но свод небесный к осени всё ниже,
Лимиты дней у лета сочтены.
В объятиях надёжных сплю и вижу
Тревожные, пророческие сны.
Свидетельство о публикации №111082205034
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 20.05.2020 06:21 Заявить о нарушении