Мне все так же не снятся кошмарные сны
И бессонные ночи под лодкой с тобой,
Ты мой первый давно не потерянный сын,
Ну а может не сын, и, конечно, не мой.
Рваной линией рот твой пишу на листе,
Расшиваю его, все пытаясь понять:
Почему ты один не в своей пустоте
Закрываешь глаза, чтобы тише кричать?
Почему не ломает сухая рука
Сухожилия неба, вися на кресте?
Почему улыбаются губы, когда
Остается минута и мне, и тебе?
В эту ночь поразительно сладко молчать,
Провожая глазами фигуру твою.
Ты не знаешь, что можно и нужно кричать,
Ты не знаешь, что я уже век как не сплю.
Силуэт у окна, надломле`нный, пустой,
Вместо глаз у тебя сплошь рубины горят,
Истекая березовой кровью густой,
И своей наготой только губят меня.
Мне бы руку подать и помочь тебе встать,
Только ты уже век как идешь по воде.
У меня же есть дом. И пустая кровать,
Что под утро, конечно, зайдется в огне.
Демон. Август 09
© Copyright: Франсиска Франка, 2011
Свидетельство о публикации №111082204908
Свидетельство о публикации №111082204908
Рецензии
Каким-то прощальным оно звучит. В остальном как я и люблю - открываешь какой-то другой мир для меня. Волшебство))
Ирина Хмелева 23.08.2011 00:01 • Заявить о нарушении
Ирина Хмелева 23.08.2011 00:01 • Заявить о нарушении
Не зря поставлен период, описываемый в стихотворении. Тогда действительно все было так. И прощально, и как угодно. Возможно некая "прощальность" сквозит из-за переезда.
Спасибо тебе, я уже совсем отчаялась.
Франсиска Франка 23.08.2011 09:15 Заявить о нарушении
Спасибо тебе, я уже совсем отчаялась.
Франсиска Франка 23.08.2011 09:15 Заявить о нарушении
