Он шел в никуда, пропитанный ветром,
Гонимый в мечту частым острым дождем.
Он чувствовал нежность, ложился с рассветом
И мысль прерывал ненавязчиво гром...
Она — позади. Взгляд тайком ему в спину.
Нелепый, чужой, и совсем не ее.
Но так захотелось вскричать громко «Милый!»,
Хотелось дождем стать, чтоб гладить его.
Хотелось стать ветром, чтоб прямо в лицо,
Без недомолвок, неловких молчаний
Рассеяться в воздухе желтой пыльцой
Не чувствуя в сердце томящей печали.
Какие-то метры меж нежностью этой.
А может быть годы, пространства и люди.
Он шел в никуда, пропитанный ветром.
Не зная, что та, позади, его любит...
Ему...
© Copyright: Анна Маципуло, 2011
Свидетельство о публикации №111082203696
Свидетельство о публикации №111082203696
Рецензии