Будь не муж он ей...

Будь не муж он ей, не был в трико б он,
без труда разглядел я игру бы.
Словно улица, я перекопан,
и наружу торчат мои трубы.

По-семейному так телевизор
за спиною его сериалом
мексиканским бубнил о любви вздор,
кот лежал на ковре полинялом.
   
И воняло от кухни таверной,
и стоял предо мной, будто запах,
семьянин тошнотворно примерный,
пятернею спросонья тряся  пах.

Срок для мысли отпущен в бреду мал,
и тем меньше он, чем бред сильнее.
Поумней ничего не придумал,
чем спросить эту гниду о ней я.
   
Вслух ее прозвучавшее имя,
и хозяйская гниды гримаса
завертели мозгами моими,
шевельнулась во мне бури масса.

Будто к ночи развившийся волос,
будто пляска сполпьяна вприсядку,
но раздался поверх ее голос,
над волнами напомнив косатку.

Сам во всем виноват, мне не жалко, 
не впервой мне, авось, пропаду я
без оркестра, и без катафалка,
пропаду, на весь мир негодуя.

Пропаду, от природы опаслив,
позабыв все свои опасенья,
с ощущеньем следов ее пальцев
на губах моих прикосновенья