Прости, поэт, я песни не достоин,
Судьба моя не сочетанье слов,
Я среди них не поводырь, не воин.
Не знаю я предтечей и сроков.
Мой сон спокоен лунной ночью
День мерной ложкой на весах лежит.
И вряд ли психопат и водкой не запоен,
Какой же из меня теперь пиит?
Не лезу на стенУ я от любви утраты,
Не забиваю гвозди в гроб писателя собрата.
Не ждёт стихов моих ни гений, ни талант.
А то, что на небе звезда, кого ей удивишь?
Кому сейчас она нужна скажи?
Не тихий океан, не море смуглое, не даже бурная река.
Колодец, вот стихов моих судьба.
Кто плюнет,
Кто попьёт.
Кто жабу кинет.
Но есть, я верую и тот,
Кто в нём увидит неба синеву,
А в нём бессмертную свою звезду.
Прости, поэт, я песни не достоин
© Copyright: Алексей Пустота 2, 2011
Свидетельство о публикации №111082201265
Свидетельство о публикации №111082201265
Рецензии