Что может быть лучше плохой погоды...

Гудят клаксонами такси, слегка протяжно и тоскливо,
На город сходит темнота, ночь зажигает фонари.
Бродяга-ветер гонит прочь пустые крышечки от пива,
И улицы, окончив день, вновь засыпают до зари…

А я, засунув руки в плащ, вхожу под каменные своды,
Туман густой за воротник и морось хлещет не щадя,
Стекая струйкой по щекам слезами пасмурной погоды,
Но мне привычно хорошо под тихий перебор дождя.

Да, есть такой во мне изъян, люблю грозы я настроенье,
Её занудливый мотив, звук струй, лупящих по окну,
И в дождь я выхожу гулять и в нём ищу я вдохновенье,
Небесной влагой окроплён, брожу по лужам, как по дну.

И в голове моей шальной мелькают мысленные драмы,
Я не философ, не поэт, я – человек дождливых нот.
А дождь стеной на город льёт, стирая белые экраны,
И крася в серые цвета весь этот милый натюрморт...

Царит святая тишина, а дождь шумит немым восторгом.
Я дождевую воду пью с сухих потрескавшихся губ.
Незримый дирижёр смычком ведёт природные валторны,
Ну, а маэстро–ночь лабает «ноктюрны водосточных труб».

Я оживаю под дождём, как гриб тянусь в родное небо,
Хоть мы по сути с ним чужие и бесконечно далеки,
Всё начинается с нуля, как кубики в коробке “Лего” ,
И дождевой поток, прольясь, смывает все мои грехи…