Мы видим сны,
Мы видим правду,
Не ясен свет,
Не ясно утро.
Куда шагает бегемот-
Наверное к театру?!
Прекрасный ход,
Высокое признанье,
Но подавился он.
Стекло набрякло,
Свет дрожит, прохладная потеха.
И стук камней, и хохот стен,
И краски помидора.
Как жаль, что все это лишь сон,
Как жаль, что громка правда….
Лишь сон
© Copyright: Михаил Радзиславский, 2011
Свидетельство о публикации №111082102606
Свидетельство о публикации №111082102606
Рецензии
