ДОМ

В посеребренной лунной стружке, -
С тонким аистом над гнездом, -
Где-то там, на краю опушки,
Пригорюнился старый дом.

И природу его живую, -
Эту веху моих потерь, -
Как отметину ножевую
Сердце чувствует и теперь:

На опушке там ходит Пушкин, -
Он мечтает писать сонет, -
Излучают рябин верхушки
На сонет чесучовый свет.

И мерцает в лучах Мадонна –
Чистой «прелести образец»…
А мне кажется, жизнь – бездонна, -
Навсегда, как и сам Творец.

Выйдет мать на крыльцо – и скажет:
-  Ты вернулся, - иди ко мне!...
А отец – всё ж кулак покажет,
Но не вспомнит он о ремне.

Он уже – ничего не вспомнит, -
Вместе с мамой – он далеко, -
Зарастает двугорбый холмик
Среди леса и облаков…

Только тропка не зарастает
Та, что шрамом через года
Всё туда, где весёлый аист
Сторожит на краю гнезда,

Где беспечно баян играет
О кудрявой рябин красе, -
И никто там не умирает,
И Мадонны – девчонки все, -

Где, приспавши твои веснушки,
Полуночный погасит свет
И вздохнёт на краю опушки
В посеребренной лунной стружке
Дом, которого – больше нет…