Акварель

С утра заладив, дождь весь день
никак не может прекратиться.
В горячке призрачных идей
Брожу, рассеяно, вдоль пирса,

пейзаж вокруг – что акварель,
сюрприз хмельного мариниста:
остовы мрачных кораблей,
пустую угольную пристань

порт, горизонт, любую цель,
(меня включая, как статиста), -
всё превращает дождь в кисель,
в кошмар для гида и туристов,

которых выгнал чёрт взашей
из райских шалашей альпийских
сюда, где нет ни барышей,
ни барышень, ни льда, ни виски.

Сюда, где нечего шерше,
и на душе как тина мысли,
моя судьба в моём плаще -
вообще картина в море истин:

здесь змей прикинулся шоссе,
здесь любят лишь таксидермисты,
на вертеле или в борще,
летучих, белых и пушистых.

Здесь мутят воду в решете,
и в небе сумасшедше-низком
не всякой птице по душе
летать. Или играть со смыслом.

К тому ж, на этой широте
и в море, (кажется, прокисшем),
нет ничего! как в животе -
шумит…тут недосуг о Высшем.

Здесь кружит головы злодей
Борей, и сносит напрочь крыши,
сюда, за тридевять земель,
не долетает чижик-пыжик.

Видать, заразная болезнь!
И как-то раз – из-за нервишек,
я здесь конкретно сел на мель,
чуть не остался без штанишек.

И мне как собственных ушей
не видеть бы чудес сопливых,
скорее б смыл дождь акварель,
и персонажей не счастливых…

Хмельной художник-дождь шалил,
сверкали в небе хмуром кисти,
пейзаж погиб! Потоп! Разлив!
В небытии я, гид, туристы…

В образовавшейся дали,
как за рекордом олимпийским,
стремятся птицы, чёрт возьми,
к полям альпийским.