Юрмале

У нас тут свои странности.
И это - не море, а - взморье.
Это залив мелкий -
недосоленный и полутёплый.
Даже в прогретом августе. 
Просто - уха в тарелке.
Первое блюдо в трапезе дачной,
поданое впридачу
к любезности  местной хозяйки
в  костюме гелео-жрицы
с Сактой на правой ключице.
Но этот кусок акватории,
особенно на закате,
очень похож на море.
И пусть - нет в нутре его мощи
взволнованного океана,
дном-диафрагмой дышащего;
и пусть - краски не столь насыщены,
как в Чёрном и Красном,
как в Жёлтом и Белом.
И синий - такой несмелый...
Но мы говорим в мобильный:
"Я на взморье. Штиль, но
закат потрясающий!"
И тени гуляющих -
от кромки воды, огибая дюны,
касаются сосен,
объятых огнём янтарным
(не спите, художники!),
растопленным мёдом облитых
(смакуйте, гурманы!).
Как ласково солнце
касается кожи! И лица,
к нему обращённых друзей,
светлей и моложе.
Здесь время течёт
ленивей - закат не торопит.
И медленней русская речь.
И в ней не участвуют руки.
Стихают под вечер
Концерного зала звуки.
Лишь чайки на водной глади...
Лишь - суетно спицы
прогулочных велосипедов
закатные сеют искры
во влажный песок волнистый.
И, может, романтиков ради -
художников и поэтов,
этот медовый август
подарен милому городу
с названьем немного пафосным -
Край Моря. И солнца. И лета.