Ни узник Совести,

Ни узник Совести, ни парус одинокий. Ни Луч во тьме, а Мастер при Делах. Мой инструмент довольно остроокий. Блестит булатно жаждущим впотьмах.                Куда ведут нас запахи наживы? В кромешной тьме толкаемся в бреду. Прислушаться мы к Мудрости должны бы, Да только ум изгадил всю среду.                Какой же опыт получают Души? Чем он поможет Им в ином Миру? Одно – гребут умы на этой суше, По-чёрному, знай, копят на дыру.                Чем больше здесь – тем хуже в тонком Плане. Забвения река снесёт тот груз. Не быть Душе живою в этом хламе. То помнит до поры, лишь карапуз.                Подвинул ум логические нормы. И в рамки смысла заключил абсурд. Великой сутью объявил все формы, А сам стал содержимым градных урн.                Как среди низости заметить невесомость, Души Огонь, пылающий в груди? Определить чем Светлую весомость, Когда уже черным-черно внутри?!