Из-под строки

Из-под строки

Справедливые упрёки, что стихи мои грустны.
Но ведь я – не сочинитель, лишь записывать спешу.
Мне диктуют их реальность, эхо памяти да сны,
да порывистые вздохи – продолженье тишины.
Так судьба стекает в строки по стволу - карандашу,

как берёзовые соки, через маленький надрез.
А поздней напиток этот может жажду утолить.
Голос то на шёпот сходит, то взлетает до небес
и летит душа по строкам, всей судьбе наперерез,
наводя с мелькнувшим прошлым ариадновую нить.

Этой ниточкой непрочной и казнюсь и дорожу,
а по нервам, как по кочкам, пробегают узелки.
Так промахиваю трассу, отдаваясь виражу
и улыбки  надеваю, для других, для куражу,
но судьба с улыбкой грустной всё глядит из-под строки…




Слишком скоро

Птенец, покинув хрупкий мир скорлупки,
вступает в мир и пробует крыло.
Необходимость совершать поступки
и уповать на то, чтоб повезло,
вот – признак повзросления.  Иные
заботы, страхи, беды, рубежи,
и редкие, меж буден, выходные,
и частые, на грани, виражи.
И от эмоций зачастую тесно,
да мысли беспорядочно вразнос.
А что потом?  Покуда неизвестно,
известно лишь, что скоро и всерьёз…