Легенда о буковке Я...

А перед нами есть большое «Я»,
С которым мы с рождения друзья,
Оно не помогает быть людьми –
Наоборот мешает, чёрт возьми…

За этим «Я» не видно никого,
Опять себя жалея самого,
Не спросим, отчего печален друг,
Не глянем на людей, что есть вокруг…

Нас это «Я» несёт не вверх, а вниз…
И исполняем мы его каприз…
Живём мы с этим «Я» так много дней
И любим всё сильней, сильней, сильней…

Но я однажды стала замечать,
Что «Я» умеет беды приручать,
И о себе волнуясь день и ночь,
Оно добро и счастье гнало прочь…

Тогда я провела в судьбе черту
И «Я» своё швырнула на лету
На первые места, но там – в конце…
И солнца луч запрыгал на лице…

Теперь вокруг меня друзей полно.
Я знаю точно правило одно:
Сильней других себя нельзя любить…
Найдётся тот, с кем можно «Я» забыть…

В шкафу души скелетов воз готов,
Всё это – эгоизма злой улов…
Любовь к себе пространство заняла…
Ехидно одиночество звала…

Пусть это нелегко – людей жалеть,
Чужое горе замечать уметь,
Но вместо «Я» поставь других людей
И станет мир добрее и светлей…