Будто бы дым

И во мне отражается сотня рассветов,
Нарисованных кем-то в отчаянных снах.
Горький кофе и будто бы дым сигаретный.
Август тает. И с ним убывает луна.

И во мне словно море кипит от эмоций,
Но они - лишь наброски души на песке.
Странный образ - чужое до одури солнце
На небесном, далёком от нас, потолке.

И во мне эти рифмы, шаблоны, устои,
Только в этом ли смысл?.. или цель?.. или что?
А в начале осталось родное, простое:
В клетку лист и на нём всего несколько строк.

Откровения рвутся - попробуй озвучить...
Мне бы только не слышать пустой тишины.
Здесь мерилом не ставятся "хуже" и "лучше",
Это мир отчуждения в бликах войны.

Это мир расстояний от сердца до боли,
Это мир, где ответов и правды не ждут.
Наплевать, что под рёбрами ноет и колет,
Наплевать на растраченный ворох минут.

И во мне больше нет нужных слов, что достойны
Остывать на углях непришедшей зари.
Мне бы снова
____________учить
_________________свои мысли
___________________________простому.
И выплёскивать то, что теснится внутри.

Мир - как будто пустырь, где от жизни осталась
Лишь сухая трава. Ни дорОг, ни души.
Потолок.
Я натянуто улыбаюсь.
И пытаюсь
Услышать сквозь время: "Пиши!"

Горький кофе. И дым? Несущественно, впрочем.
Я не жду откровений, ответов не жду.
Знаю точно,
Что наглухо путь заколочен.
Обесточено
Солнце.
Чужое.
Во льду.